Ella se nació en mí.
En torno a estos labios rasgados.
Por la boca llena
de mi hambre de metáforas.
Con preguntas y respuestas.
Giradas como un tornasol.
Sobre esta mi cara.
De la mano de un pez.
Escapista
Que soy yo.
Nos sumergíamos
en lo profundo
y subterráneo.
Ella susurraba
Entre las arenas de
las movedizas
palabras.
Pero yo no plantaría
más semillas de algas
con promesas vanas.
Ella fue la gran muralla.
De mi golpe de suerte.
Y la serpiente de mi nirvana
dorada.
La gran Diosa sagrada.
Que nunca te abandona.
Acepta los regalos por ti vividos.
Los besos.
Y los objetos dados.
Y te los devuelve.
Con una crecida sonrisa gloriosa desde
el sonido de las caracolas.
Tan lejano…
Ella duerme su paz en
brazos de su amante.
Yo mis brazos en
tantos cuerpos amantes…
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Digo si.
Pero quiero decir no.
Si digo voy.
Ya volví.
Si te dije adiós..
Es que me quede.
Infinitamente a tu lado.
Si te escribí no vuelvo.
Mentí.
Porque nunca me fui.
Nunca creas.
A una gacela.
Que han herido.
En el costado.
Justo al lado
del
elemento
corazón.
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Hace tiempo.
Que ya no dibujo.
Estrellas ni lagartos.
Los desiertos nocturnos.
Áridos.
Se hicieron paleolíticos.
Ante mis ojos.
Y los cubrió una inmensa.
Placa de hielo azul.
Tan helada.
Como el blanco.
De mis ojos.
Negros.
Hace tiempo que
las amapolas.
Y las mariposas.
Dejaron de ser
el recurso lingüístico
de mi lengua.
Porque hace tiempo.
Que deje de creer
en el Peter Pan
y en la Wendy
de los cuentos.
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A veces...
Cierro los ojos.
Y me dejo.
Llevar.
Las pasiones no me arrastran.
Ni me levitan los cuerpos de sirenas.
Ha veces regreso del tiempo.
Y descubro partes de mí.
Aun de la inocencia.
Y creo.
Con mis manos quemadas.
Y mi lengua ardiente.
Creo que lo que veo.
Al despertar no es sombra.
Ni delirio.
Si no que es la vida
misma que vivo.
Creciéndose cada mañana.
En mi.
Y alimentándose de mis pechos.
Como si yo fuera la madre.
Que vierte la energía.
Lactante.
En todo el mundo.
Infinito de mi propio Ser.
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A veces pensarte es un pretexto para olvidar.
Para saberme destronada.
Por el gran miserable.
Capitán de corazones.
Entonces camino.
Por los delicados dedos.
Del tiempo.
Y pago mi propia deuda.
Con este cuerpo.
Abandonándome.
En lo que ya no existe de mí.
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Porque no dice nada.
Este corazón mío.
Que a nada se aferra.
Y no posee más que la luz.
De los olvidos.
De lo que cuenta miente.
De lo que guarda protege.
De los hielos abandonados.
En la sala de las cafeterías.
En contenedores de saliva.
Devuelta de mí estomago.
De la raíz se vomitan.
Las sobras del corazón.
Comido.
Con mis dedos.
Y como si de un carnaval.
Fuera mi vida.
Me disfrazo.
Y no siento.
Siento y me disparo.
Justo en la diana.
De mi propia herida.
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Ella piensa en lo aprendido
Lo que vio.
Y lo que permanece.
Puede mirar los días.
En azul.
Como desde su casa.
De orbitas espaciales delineadas.
Y se siente extraña.
Su mundo es un verbo.
Incomprendido.
Por las de su especia.
Las ciudades son grises.
Igual que las sombras.
Quizás un poco más claras.
Que las alas dibujadas de los Ángeles.
Y las luces nocturnas.
Se delimitan tras el iris.
Ondulante de sus deseos.
Es el espacio y la materia.
De sus manos.
Deseantes de tejidos novedosos.
Y las raíces..
Ellas son metáforas.
Se enredan en sus ondas.
Circulares de silencios.
Si dice.
Si calla.
Si besa.
Si no ama.
Si todo es lo mismo.
Que ayer.
El símbolo nocturno
de la seducción
no se escapa.
Ejerce la atracción.
De los planetas.
En constate movimiento.
Ventriluoco.
Ella calla.
La otra.
No habla.
Ninguna de las dos.
Se aman.
Es la distancia.
Cada vez más
fria y lejana.
Es la frase que ejerce
el peso
sobre la nada.
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Un mundo sin milagros,
no podría vivirlo.
En la espera te mantiene alerta.
Te hipoteca los nervios.
Te bloquea las salidas de escape.
Serviles.
Te despiertas y ves.
Ves lo que amanece contigo.
Y llevas las bolsas de aire compuesto.
De química entre tus pechos.
Leche, harina, agua, trigo
Y
piedritas de caminos infinitos.
El mundo que me envuelve no
seria lo mismo.
Los milagros.
Son el sueño de una lectura.
Imaginaria de una
misma.
O la cómoda de mil cajones.
De sorpresas expectantes.
Tras ellos me percibo mano.
Que rebusca entre los montones
de
los días
Y que encuentra efectos.
Personales e íntimos.
Dispuestos en orden cósmico.
Y sin manipular.
Los vivo a menudo.
Porque descubro
que
los objetos pertenecen
al
irreal almacenaje
de los sueños.
Y con ellos entretengo los segundos.
Jugando a sobrevivir.
Como fiel
escudera de nuestras vidas.
Y entre tiempos
de subliminales voluntades.
Vamos creando en
el después
de las
cenizas
un silencio humano.
Y esperante de arcanos
urgentes con la
pasión extrema
del
vivir.
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